François est entré dans l'appartement ; j'avais la même robe que la première fois, cette seconde fois. Il a souri en me voyant. Il s'est assis face à moi, sur le canapé, et les secondes ont repris leur affaire. Je croisais sans cesse son regard, car il était fier de ne demander que du jus de fruits : je souriai dans une autre direction. Il a prononcé le mot "survivre", j'ai compris qu'il s'adressait à moi. Pendant trois heures, quatre, dix secondes donc, j'ai pu m'approcher du grain de beauté qu'il a sur le bas de l'oeil. "Il faudrait qu'on aille à la mer", et puis, très vite, j'aimerai, parce qu'il devait le dire vite, ton numéro. J'y vais, non, reste, non, regarde, au revoir. Non, je ne le regarde pas partir. Je ne crois pas aux suites. Ce soir, un message. Ce sera sans suite, ni début ni fin. J'ai dansé avec un blond. De nouveau un sportif acharné, à ni rien comprendre. Il a réchauffé mes os de ses mains, j'ai claqué les miens contre son torse, je ne souriais que lorsqu'il me regardait. Je fantasme des sensations charnelles que je repousse, les regards seuls me transportent ; alors les vagues tièdes traversent mes bras, alors je voudrais que tout s'arrête.
J'adore !